Ну не смеши, какой такой Овидий?
А впрочем, милая, читай себе, резвись…
Вот если б щелкопер тебя обидел,
ему не дал бы спуску я ни в жисть.

Скрипят качели, лето плодоносит,
Но с Понта писем ждать —
весь выбродит фалерн…
Какую музыку любовь твоя привносит
в гармонию давно обжитых сфер?

Гремит ведро,
В расстеленный брезент
ссыпают урожай розовощекий,
и эта груда яблок – монумент
поэзии Овидия высокой.

И вот уже один стою, — ни зги окрест! –
и, видимо, нелепей нету позы.
И слов яснее – расставанья жест…
Сад пуст,
завершены метаморфозы,
Засим не знаю…
Consummatum est.*

* /Лат./ — Окончено