В родном краю, в родной бескрайности
всегда мне хватит некой малости,
чтоб жить – не горевать – до старости,
досуг имея и на на шалости.

Сомнения мои – пустяк,
как краткосрочные затмения.
И всё бы так – да как-то слишком так!
Живу — и нет успокоения.

Наверное, часы спешат:
что не спрошу – всё многоточия…
Что я? что ты? и что душа?
И всякое такое прочее?..

Уже оттаяла земля,
вода течёт, и камень точится.
Не страшно мне, моя пророчица,
что спрашивать ещё нельзя,
а страшно, что уже не хочется.